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Cíclope

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Cíclope

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Su primera trampa, una supuesta comida. La amistad, hecha un dueño que lo abandonó. Algunas caricias nocturnas, el arrebato de un ojo. Pero, en fin, ninguna tragedia ha sido más fatal que afrontar la vida cada día. La calle ha querido quitarle sus vidas, cual ladrón sus diamantes a una joyería. Tengo aún presente su figura desaliñada, llena de cicatrices y coja cuando me juzgó con su único iris. Tal vez era la Luna, pero esa noche me convencí de que fue su dorado ojo que me señaló para escuchar los lamentos ronroneados de su existencia.

Yo que también estaba moribundo y sin ganas de apreciar la vida, sentí aquel fuego de empatía al querer posar los vestigios de mi voluntad sobre su pellejo, para que él siguiera sus andanzas y olvidara sus heridas. Desmigajado como estaba, deseaba hacerme un montoncito de esperanza donde él, al menos, se acostase y soñase que podía correr y cazar como otrora. Entendí ese era mi propósito final, y no me acobardé. Lo tomé, entonces, por su patita más aniquilada en color y forma para alzarlo y abrazarlo con los huesos que quedaban de mí. Se escapó mi último aliento y él maulló. Con eso me vi luego frío, cadavérico y lejano en una cama dura, en un solitario lugar donde brillaba un sol blanco, justo desde donde ahora garabateo todo esto.

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