​A veces, la vida tiene un sentido del humor peculiar, como profesional del arte, del maquillaje artístico y de la creación de mundos, pasó gran parte de mi tiempo construyendo realidades externas, me esfuerzo por que cada trazo de pintura, cada personaje que caracterizó sea una experiencia meticulosamente planeada, sin embargo, cuando se trata de mi propia vida, de mi propio espacio y, específicamente, de la fecha en la que celebró un año más de existencia, mi configuración interna es radicalmente opuesta: prefiero la quietud, el control de mi entorno y, sobre todo, el silencio.

​Pero este cumpleaños ha sido distinto, ha sido una lección sobre cómo convergen dos fuerzas que normalmente no se hablan: el amor incondicional de los míos y mi propia y férrea necesidad de aislamiento.

​Todo empezó con esa falsa sensación de normalidad que te hace bajar la guardia, mi familia había urdido un plan digno de una producción de gran escala. Yo, que vivo rodeada de pinceles, paletas de sombras y bocetos de diseños, esperaba un día tranquilo, quizás un poco de lectura, o tal vez dedicarme a algún proyecto personal sin interrupciones.

​La sorpresa no fue solo el evento en sí, sino el despliegue. Al abrir la puerta, me encontré con lo que, para cualquier otra persona, habría sido el sueño de una vida: rostros conocidos y, lo que más me hizo tambalear, un grupo de personas que, aunque queridas, representaban para mí el ruido que tanto intentó esquivar en mi día a día.

Sentí una punzada inmediata, no era ingratitud, es importante aclarar eso, sino una sacudida al sistema, mi cerebro analítico, acostumbrado a desglosar los detalles técnicos de un rostro para transformarlo, comenzó a procesar rápidamente la cantidad de interacciones sociales que tendría que sostener. La sonrisa se me dibujó en el rostro por pura inercia de cortesía, pero por dentro, mi "yo" más introvertido estaba haciendo la maleta para marcharse.

​Es un sentimiento extraño, casi contradictorio, por un lado, una gratitud que te llena la garganta, ver el esfuerzo, el cariño puesto en cada detalle, en la comida, en la música, los regalos, es algo que valoro profundamente. Como mujer que entiende el valor del trabajo y de la organización, sé cuánto tiempo y energía consume preparar algo así. Ellos lo hicieron por mí, lo hicieron porque me quieren, porque querían verme feliz. ¿Cómo no ser agradecida?.

​Pero, por otro lado, estaba ese fastidio que, como una sombra, se instaló en un rincón de mi pecho, no es un fastidio contra las personas, ni contra el afecto que me brindan, es un fastidio hacia la exposición, hacia la pérdida de mi soberanía personal.

​Soy una persona que disfruta de su propio espacio, mi trabajo requiere una alta carga de energía social —atender clientes, dirigir talleres, gestionar mis redes sociales, y cuando termino mi labor, mi refugio es el silencio. Por eso, que mi cumpleaños se convirtiera en un escenario social inesperado me hizo sentir, paradójicamente, muy sola entre la multitud, sentía que cada conversación era un esfuerzo extra, un performance más cuando yo solo quería ser Mayi, sin el "artista" detrás, sin la necesidad de brillar o de atender a otros.

​Durante las horas que duró el encuentro, me sorprendí a mí misma actuando como una observadora de mi propia vida, miraba el movimiento de la gente, las risas, el ajetreo, y me sentía como un personaje de una de mis historias de ficción. Veía a mi madre, a mi hija, la alegría en el ambiente, había algo genuinamente hermoso en ello.

​Hubo un momento, mientras el bullicio alcanzaba su punto máximo, en el que me retiré unos instantes a un lugar más apartado, mi habitación, fue ahí cuando pude respirar; fue ahí cuando comprendí algo fundamental: el fastidio no invalida el cariño.

Acepté que, a veces, amar también significa ceder un poco de nuestro propio espacio, entendí que mi familia no sabe de mis necesidades de aislamiento con la misma precisión con la que yo sé cómo difuminar un pigmento en la piel. Ellos operan desde un lenguaje de abundancia: más gente es más alegría, mientras que yo opero desde un lenguaje de selección: menos ruido es más calidad.

​Ahora, a unos días de haber pasado la fecha, me queda una sensación de paz no solo porque el evento terminó y he recuperado mi preciada soledad, sino porque el conflicto interno se ha disuelto.

​Si miro hacia atrás, no me quedo con la incomodidad de las interacciones sociales que preferí evitar, me quedo con la energía que, aunque excesiva para mi gusto, era un tributo a mi existencia, ese día aprendí que puedo ser agradecida con el gesto y, al mismo tiempo, ser honesta con mi propia naturaleza.

No hay nada de malo en ser una persona que ama intensamente a su familia, pero que necesita irse a una habitación en penumbra después de una celebración para poder volver a ser yo misma, he comprendido que mi trabajo como maquilladora artística, donde buscó resaltar la belleza de los demás, me ha enseñado a tolerar el caos, pero que en mi vida privada, yo soy quien decide cuánto caos permitir.

​A este nuevo año de vida le pido, quizás, un poco más de equilibrio, pero, sobre todo, me doy permiso para ser tal como soy: una mujer que celebra la vida con pasión, pero que siempre, invariablemente, buscará el camino de regreso al silencio, a su arte y a su paz.

​Este cumpleaños fue, al final, el recordatorio perfecto de quién soy y de lo que valoro, porque aunque mi fastidio sea real, mi agradecimiento es mucho mayor, y quizás, esa dualidad sea, después de todo, lo que hace que mi vida sea una obra de arte digna de ser contada.

​Mirar a mi familia —a las niñas con sus sonrisas cómplices, a mi pequeño Camilo y a cada uno de los que estuvieron presentes— me hizo entender que la felicidad no es una meta, sino el camino recorrido mientras compartimos un trozo de pastel.

​Agradezco profundamente la dedicación de cada uno, la planificación, el esfuerzo por hacerme sentir especial y el cariño puesto en cada detalle me recordaron que, sin importar los desafíos externos, cuento con un refugio seguro, este cumpleaños no solo quedará guardado en estas imágenes; quedará tatuado en mi memoria como un recordatorio de que, mientras ellos estén, siempre habrá motivos para celebrar.

​Gracias, familia, por este regalo que no se mide en objetos, sino en los latidos de un corazón agradecido.

Sometimes, life has a peculiar sense of humor. As a professional in the fields of art, artistic makeup, and world-building, I spent much of my time constructing external realities, striving to ensure that every brushstroke and every character I portrayed was a meticulously planned experience; However, when it comes to my own life, my own space, and specifically the day I celebrate another year of existence, my inner mindset is radically different: I prefer stillness, control over my surroundings, and, above all, silence.

​But this birthday was different; it was a lesson in how two forces that normally don’t mix come together: the unconditional love of my family and my own fierce need for solitude.

It all started with that false sense of normalcy that makes you let your guard down; my family had hatched a plan worthy of a large-scale production. Surrounded as I am by paintbrushes, eyeshadow palettes, and design sketches, I was looking forward to a quiet day—maybe a little reading, or perhaps working on a personal project without any interruptions.

The surprise wasn't just the event itself, but the scale of it. When I opened the door, I was met with what, for anyone else, would have been a lifelong dream: familiar faces and—what shook me the most—a group of people who, though dear to me, represented the very noise I tried so hard to avoid in my daily life.

I felt an immediate pang—not out of ingratitude, it’s important to clarify that—but rather a jolt to my system. My analytical mind, accustomed to breaking down the technical details of a face in order to transform it, began rapidly processing the sheer number of social interactions I would have to navigate. A smile spread across my face out of sheer politeness, but inside, my more introverted self was packing my bags to leave.

It’s a strange, almost contradictory feeling. On the one hand, there’s a gratitude that brings a lump to my throat—seeing the effort and the love put into every detail, the food, the music, the gifts—it’s something I deeply appreciate. As a woman who understands the value of hard work and organization, I know how much time and energy it takes to prepare something like this. They did it for me; they did it because they love me, because they wanted to see me happy. How could I not be grateful?

But, on the other hand, there was that unease that, like a shadow, settled in a corner of my chest; it’s not an unease directed at people, nor at the affection they show me—it’s an unease about being exposed, about the loss of my personal autonomy.

I’m someone who enjoys having my own space; my job requires a lot of social energy—serving customers, leading workshops, managing my social media—and when I’m done with work, silence is my refuge. That’s why, when my birthday turned into an unexpected social event, I felt—paradoxically—very alone in the crowd; I felt that every conversation was an extra effort, just another performance, when all I wanted was to be Mayi, without the “artist” behind me, without the need to shine or attend to others.

Throughout the gathering, I found myself acting as an observer of my own life; I watched the people moving about, the laughter, the hustle and bustle, and I felt like a character in one of my own stories. I saw my mother, my daughter, and the joy in the air—there was something genuinely beautiful about it.

There was a moment, just as the commotion reached its peak, when I stepped away for a few moments to a quieter spot—my room—and it was there that I was able to breathe; it was there that I realized something fundamental: annoyance doesn’t negate affection.

I accepted that, sometimes, loving someone also means giving up a little of our own space; I realized that my family doesn’t understand my need for solitude as well as I understand how to blend a pigment into the skin. They operate from a language of abundance: more people means more joy, while I operate from a language of selectivity: less noise means more quality.

Now, a few days after the event, I’m left with a sense of peace—not only because the event is over and I’ve regained my cherished solitude, but also because my inner conflict has dissolved.

​When I look back, I don’t dwell on the awkwardness of the social interactions I chose to avoid; instead, I focus on the energy that—though excessive for my taste—was a tribute to my existence. That day, I learned that I can be grateful for the gesture and, at the same time, stay true to my own nature.

There’s nothing wrong with being someone who loves her family deeply but needs to retreat to a dimly lit room after a celebration to find herself again. I’ve come to realize that my work as a makeup artist—where I strive to bring out the beauty in others—has taught me to tolerate chaos, but in my private life, I’m the one who decides how much chaos to allow.

​In this new year of life, I ask for—perhaps—a little more balance, but above all, I give myself permission to be exactly who I am: a woman who celebrates life with passion, but who will always, without fail, seek the path back to silence, to her art, and to her peace.

In the end, this birthday was the perfect reminder of who I am and what I value, because even though my frustration is real, my gratitude is much greater, and perhaps that duality is, after all, what makes my life a work of art worth telling.

Looking at my family—the girls with their knowing smiles, my little Camilo, and everyone else who was there—made me realize that happiness isn’t a destination, but the journey we take as we share a slice of cake.

I am deeply grateful for everyone’s dedication, the planning, the effort to make me feel special, and the care put into every detail. It reminded me that, no matter what challenges I face, I have a safe haven. This birthday won’t just be captured in these photos; it will be etched in my memory as a reminder that, as long as they are here, there will always be reasons to celebrate.

Thank you, family, for this gift that cannot be measured in material things, but in the beating of a grateful heart.